La musa de aquella historia se funde con la música de su vida. Se convirtió en la obra rota de alguien que nunca supo nacer. Un triste cuadro, un poema sobre la muerte y una acera desgastada. Esas fueron las tres cosas que le dijeron cuando preguntó con que la comparaban. La pasión por los excesos la está pagando muy cara. Esa sensación de querer estar siempre al límite y rozando la muerte era su mayor éxtasis pero siempre llegaba el día de mañana. Sentía en su barrio su aire, sus colores, sus olores, su dolor y su forma de vida. Aunque ya nada importaba, porque el mundo era suyo. Ella se había fundido con él. Pues ya no era más que un triste cuadro, un poema sobre la muerte y una acera desgastada. Dejando como último aliento un beso sellado con barra de labios sobre la puerta de su casa y cristales rotos, rotos bajo sus uñas.
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